Letture blogosferiche consigliate: Una panchina nella Cittadella, da Chasing The Qeen; Affetto, da Zulawskiego 5.

Com'è accaduto? E' buffo che io non riesca a ricordarlo. Capita che si esca di casa con qualcosa in tasca o nella borsa, qualcosa che al rientro non trovi più; in cuor tuo sai già che non lo potrai scovare, perché hai fatto troppi giri... chissà dove è scivolato via da te. Si dice che il nocciolo della nostra personalità si formi nell'infanzia ed io sono disposta a prenderlo per buono mio malgrado: mi spaventa l'idea che i miei primi, nebulosi anni di vita siano il quid e dopo ricordo una bambina selvatica, curiosissima e ricciuta che aveva sempre le ginocchia sbucciate. Ma la personalità è fluida, si allarga e si contrae, si arricchisce e indebolisce, quindi sì, capita che si perda qualcosa per strada, una dote, un'abitudine, un gesto e anche se ci si rende conto di poterne fare a meno, quello spazio vuoto resterà incastonato in un angolino. Si dice che da quelle vuote montature si generi l'esperienza. A me piace pensare che nascano delle storie. Si impara a raccontare quando ci si può voltare indietro e vedere delle cose con sufficiente distacco, ma con quella comprensione muta e attenta che possiedono i bambini quando esplorano il mondo. Dunque ho perduto quella specie di baldanza, quella sicurezza generica ed esaltante, ma adesso, se mi volto, rivedo me stessa dieci anni fa e capisco certi aspetti prima indecifrabili. Vedo anche cose buffe.

La perfezione determina uno stupore congelato, che frena e trattiene le emozioni. La meraviglia, che è invece uno stupore caldo, un ventaglio di velocissime e luminose sensazioni, nasce da un particolare bizzarro, da qualcosa che non ci si aspettava, da una bellezza senza canoni che ci tocca personalmente. E questo spero di non perderlo, anche se sono una distrattona e non ricordo mai le strade, perché troppo presa a guardare in su.

Domenica abbiamo rivisto Il favoloso mondo di Amélie, un film che non cessa di stupirmi ogni volta, dal momento che cela molti particolari interessanti e graziosissimi che non si possono notare tutti insieme. Questa volta, ad esempio, sono stata attratta dal continuo gioco bicromatico rosso/verde, funzionale per trasmettere quell’atmosfera surreale da fiaba (quelli sono spesso i colori degli gnomi e di altri personaggi fatati), ma anche efficacissimo per fare risaltare gli sguardi e i piccoli “indizi” sparsi qui e lì. Amélie si tuffa negli innocenti e semplicissimi piaceri della vita, ma con un tocco personalissimo, delicato e furbetto insieme, un po’ come un tenero spiritello dalle sembianze umane; ma Amélie è anche – l’ho notato soprattutto in quest’ultima visione, essendo un tema ricorrente in questo periodo – una persona che si nasconde. Soprattutto a se stessa: un’anima vivissima che sta al centro eppure ne è fuori, come la fanciulla che nella Colazione dei canottieri di Renoir siede assorta, sorseggiando da un bicchiere di vetro.

Lei si distrae facendo rimbalzare sassolini sul pelo dell'acqua, io svuoto le mie tasche fra le pagine dei libri e lascio che la storia sia il mio fiume.

Stamattina mentre il treno correva, le note de Le valse d’Amélie tintinnavano nelle mie orecchie come le gocce di pioggia che colpivano delicatamente il finestrino, come polpastrelli che tamburellano su una superficie o sfiorano i tasti di un pianoforte. La musica, la pioggia e i pensieri si completavano a vicenda e si mescolavano, come accade in quei rarissimi momenti della giornata in cui ti senti in sintonia non tanto col paesaggio, che è solo uno sfondo, ma con la natura vera, terrosa ed erbacea.

"La Repubblica riconosce a tutti i cittadini il diritto al lavoro e promuove le condizioni che rendano effettivo questo diritto.
Ogni cittadino ha il dovere di svolgere, secondo le proprie possibilità e la propria scelta, un'attività o una funzione che concorra al progresso materiale o spirituale della società" (Art. 4 della Costituzione della Repubblica Italiana, I principi fondamentali).

Miss Precarity da piccola scrutava con curiosità i grandi, passando del tutto inosservata grazie alla sua capacità di nascondersi senza scomparire. Ai bambini riesce benissimo. Gli adulti li osservano con un mattoncino lego in mano e dicono: gioca! Et voilà, proseguono con i loro discorsi seri. Ma i bimbi ascoltano, eccome. Comunque, quando era bimba Miss P. non riusciva a capacitarsi della loro inadeguatezza a farsi un amico, entrare in sintonia con lui e possibilmente mantenerla anche dopo i vari bisticci. Anche in questo, si sa, i piccoli sono maestri: altro che esperti di comunicazione! Io ti presto questo, tu quest'altro, facciamo che io sono la mamma e tu vieni a prendere il tè da me. Ci vuol tanto?
Sì. A quanto pare.
Più cresciamo, diventando bravi lavoratori ed onesti cittadini, e meno tempo sappiamo assegnare agli amici. Io ho sempre pensato che, una volta diventata adulta, accanto alla mia famiglia di origine ne avrei creata un'altra, fatta di persone come me: una rete di solidarietà, di scambio, di passatempo. Mica potevo immaginare che fare una telefonata potesse provocare sforzi mnemonici simili a quelli necessari per imparare a memoria il proprio codice fiscale; che le parole date imparassero a volar leggere come farfalle; che il divano e la TV potesso trasformarsi nel più ambito svago serale; che fissare un appuntamento per un caffé si tramutasse in un'operazione strategica degna di un peace-keeper. Se stai bene, non passo da te perché stai bene, quindi che bisogno c'è? Se stai male, non passo lo stesso, perché chissà cos'hai edionehodigrattacapicosacredi. Che tristezza, che spreco. Quante cose si potrebbero fare insieme, se ci si ricordasse che l'uomo è un animale sociale, comunitario: pensare che gli antichi scrivevano interi trattati sulla amicitia, arrivando a teorizzare che dal carattere degli amici si poteva conoscere meglio l'indole di una persona.

 Live Update. Segnalo l'ultimo post di Rear Window, che riprende il tema dell'individualismo portato agli eccessi, da un punto di vista più "pubblico".