Cari bloggeramici e lettori accaniti, eccoci giunti (con un piccolo anticipo!) alla seconda manche del Torneo degli Scrittori!

Bando agli indugi... ecco i primi scontri da affrontare:

I. Calvino - J. Joyce
I. Allende - M. Bulgakov
M. Yourcenar - I. McEwan
P. Levi - L. Sciascia

P. Roth - D. Pennac
J. Saramago - H. Böll
P. Auster - E. Hemingway
G.G. Marquez - A. Baricco


F. Kafka - V. Woolf
A. Christie - Hornby
D. Buzzati - E. Montale
N. Ginsburg - B. Yoshimoto

J. L. Borges - P.P. Pasolini
J. R. R. Tolkien - G. Guareschi
C. Pavese - U. Eco
L. Pirandello - G. Simenon

Qui il tabellone gentilmente realizzato da Rear Window!

“La solitudine è indipendenza: l'avevo desiderata e me l'ero conquistata in tanti anni. Era fredda, questo sì, ma era anche silenziosa, meravigliosamente silenziosa e grande come lo spazio freddo e silente nel quale girano gli astri” (Herman Hesse, Il lupo nella steppa).

Consiglio del giorno: Haruki Murakami, da Sonno profondo

… e perde un’ottima occasione per tacere. Leggo che il sindaco di Teolo ha deciso, a suo insindacabile giudizio o capriccio, di non concedere la cittadinanza (“citoyenneté octroyée”?!) a chi non riesce a pronunciare correttamente in italiano il giuramento sulla bandiera. A parte il fatto che il sottoporsi a cotanto vaglio metterebbe in imbarazzo una discreta quota di cittadini italiani dediti al maltrattamento sistematico della propria lingua madre, mi domando come ci si dovrebbe comportare col primo cittadino di Cittadella (autore dello slogan “niente casa agli extracomunitari con reddito inferiore a 5000 euro”) il quale ha scritto sul display del Comune “un’altro paese”. C’è poi un altro consigliere leghista che ha sparato la proposta di fare come le SS: punire 10 extracomunitari ogni trevigiano danneggiato. Il mio amato Massimo Gramellini ha suggerito pertanto la decimazione delle parole, ovvero il silenzio da opporre agli “inquinatori del linguaggio” (“La Stampa” di oggi). Io aggiungo: inquinatori dei principi, dei diritti, della dignità. E qui mi fermo perché il turpiloquio non mi piace.

Nel frattempo Miss Precarity ha fatto i conti col suo settimo senso, cioè il senso di colpa. Le è sempre stato molto più facile addossarsi tutte le mancanze, così tanto per non sbagliare; ma ieri è stata visitata da due illuminazioni celesti. La prima: il collega meno titolato, quello che quando presenta una relazione a un convegno ripete “praticamente” ogni tre parole, ottiene di più non per una questione di competenza, ma di genere. Maschile. La seconda: come dice anche la parabola, i talenti non vengono distribuiti per essere sotterrati. Fra l’altro, l’humus del precariato è pure di pessima qualità. Si prevedono, pertanto, grandi opere di dissotterramento, potatura e fertilizzazione. The Constant Gardener.

“Ti t’ammiàe a ou spègiu dà ruzà ti mettiàe ou brùgu rèdennu’nte ‘n cantùn…” (Fabrizio De Andrè, ‘A Çimma)

Consigli del giorno: Caterina O Ho, Ho ho! Da Seaweeds Leaves; Caleidoscopio, da Juliaset.

Marc Chagall

 
Questa sera, rientrando a casa, Miss Precarity ha notato che i vicini di casa hanno già allestito l’albero di Natale in giardino. Un bel punto luminoso nella notte grigia e umida. Spesso è solo questo che manca. Ci sono volte in cui più si cammina e più la meta sembra allontanarsi. Ci si deve sedere, di tanto in tanto, per riprendere fiato e non farsi prendere dal panico, anche se sembra di aver smarrito la strada. Per quanto sia desiderata una meta, talvolta è così difficile raggiungerla che il respiro si spezza in gola e tutti i muscoli sono doloranti per lo sforzo.
In questi momenti, Miss Precarity si concentra con tutta se stessa su una manciata di piccoli, quasi insignificanti momenti di bellezza e di pace. Aspira profondamente il profumo di un tè al gelsomino, facendo aderire bene tutte le dita delle mani alla tazza fumante. Scrive un messaggio a un’amica lontana. Coccola la sua nipotina. Sente più di una volta una canzone che ama. Oppure si lascia andare a una serata fra amici vecchi e nuovi, osservandoli in silenzio e cercando di percepirne il calore, l’allegria.

Capita di avere un pizzico di fortuna e di ritrovarsi in un angolo delizioso e un po’ appartato di una sala da tè, a due passi dal Duomo: sembra davvero un salottino. Le risate che immancabilmente ci strappa Seaweeds, l’infuso alla cannella scelto assieme a Miss Blum, le chiacchere con Holly Golightly e CarryBradshaw. I film, i libri, i fumetti e gatto Silvestro (quello in carne e ossa però!). Non c'è niente di meglio di una serata simpatica per rimettere in sesto la bussola impazzita.
E alla fine, l’odore del suo dopobarba che sa di buono e di casa.